Página de Diego

Me deshace esa sonrisa que desgrana despertares. Ojos que iluminan. Caricias de seda en un alma tan pequeña, que cabe en ese cuerpo apenas despuntado. Hay agua que derrama, en cascadas de alegrías, entre el verde y el azul. Agua de cristal eterna que suena delicada cuando a mí se acerca.
Quiero vivir despacio este tiempo de trigales y amapolas. Quiero sentirla dentro, traspasando.
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La voz como un eco que sale de dentro envuelve el aire en la conciencia de una mirada que se aleja por la línea del horizonte, donde el cielo y el mar se unen sin solución de continuidad. El eco de una guerra sin fin más allá de las fronteras del alma y de los cuerpos. Los sonidos metálicos sólo producen quejas, sonidos de vestiduras rasgadas, de lechos rotos, de perdidas miradas. Hay como un galope que se oye fuera, pero que nunca llega. El tiempo, cauto, espera y alimenta el deseo insatisfecho… Continuar

A veces se muere de éxito, en plena fiesta, coronado de laureles, vestido de azucenas. El mundo a tus pies, acrecentando una leyenda que crece. Y sin embargo el alma se apaga, se empequeñece, cuando a la mirada le falta. Hay rumores de agonía entre suspiros que se escapan. Hay momentos que se hacen lentos entre el paso de las palabras que hablan pero que no dicen nada. Hay un momento para todo y este es el de la falta.
Hay una letanía de pañuelos blancos que adornan la plaza. La vida recurre a l… Continuar

Un hombre viejo, enjuto, arrugado y gastado, intenta medir una cajonera que está en lo alto de unos estantes, en un hipermercado. Viste de gris apagado, como su mirada. No alcanza. Gira la mirada hacia todos los lados. Las personas pasan ignorándolo. Me acerco. ¿Le ayudo? Yo se la alcanzo. La mide mientras lo observo. Apunta los datos en una libreta ajada, como él. Termina. Es que estoy en una residencia..., me dice. Tiene ganas de hablar. Los ojos llorosos. No debe hablar mucho, ni con nadie. T… Continuar

Es inalterable la rigidez del tiempo. Crea un desasosiego interior su transcurso que resulta aterrador, implacable. Sin ranuras. Tiempo a destiempo. Claustrofóbico. Amargo. Todo lo anterior está a mi espalda como una lápida de mármol, veteada de gris, que pesa y aplasta. Te paras. La miras. Lees lo escrito en ella con los ojos del ahora, este extremo y rígido tiempo que ahoga. Ojos enrojecidos por el viento helado que hiere la cara con su desolador aullido, que grita desde fuera y desde dentro q… Continuar