El paraíso imperdible (Para Óscar Portela)

[Sofía Serra]

(No estoy segura de que el lenguaje de estas redes admita la incorporación de estos objetos desde los que se puede escuchar música, pero como no puedo adjuntar archivos tan pesados, no me queda más remedio que hacerlo así. Dejo el enlace por si el objeto en sí no funciona (yo no puedo oirlo):

http://www.goear.com/listen/ce3e635/Vide-Cor-Meum-Patrick-Cassidy-y-Hans-Zimmer

No soy Eva. Ni Beatriz

Suerte de este amor bello que me permite contemplarte.
Suerte de este cuerpo de mujer que el azar genético conquistó para mi alma,
que me posibilitó engendrarte, construirte, albergarte en mi centro sin haber tenido que
introducirte en él.]
Suerte de suertes irrazonables que irradian la belleza de lo extraído de la materia viva,
palpitante,
llena de sanguínea flor de vida, inefable habilidad por la que los sentidos,
harto claros,
inteligentemente dúctiles, maleables, hacedores en mis tersas yemas
de preñez plenas, culminan su indestructible afán por poder aprehender la intangibilidad
de los azules conquistados con las hormonas por bandera.
Beso tus pies,
con suerte de que al hacerlo, beso los míos, como al liberarte de mi seno te acaricié con las
livianas manos de la libertad que para ti construí, yo, que sólo sé arquitrabar ideas.]
Suerte de magia terrena hilada en el sentido de las verdades honestas con el ser y la materia
viva plena de omnipotente energía, fuerza, arrojo, valentía, ingenuidad humanas y buenas.]

Sin el perjuicio de las lenguas sin boca, yo puedo amarte,
adorar tu cuerpo,
beber de tu mente y hasta instruirte en el hambre.
Suerte mía, Suerte buena de ser tu madre.

Suerte de que todavía habitan entre nosotros, ángeles pre-claros,
seres que a fuer del ser, más que transparentes, crean la luz.
Y con ellos habita la herida en las opacas impertinencias de los ritmos simétricos,
las logo y loco-ritmias batidas a fuerza de esperpento humano que se autonombra,
doctores encauzados en la circunspecta utilidad de las etiquetas,
descorduras disfrazadas de monjes genuflexos y monjas desorientadas, desubicadas, perdidas
del único arrobo del ser de hembras,]
quimioterapia renacida desde sus propias células suicidas,
leyes circunscritas a su propia osadía, que ni osadía ni oleaje borrascoso,
sino tibieza de propio ser fútil y filamentoso, gusanos con estirpe de villanos.

Suerte que tú, Dante, alquimista de nuestra belleza cercana y plena,
pariste especie procreadora de adalides seráficos que con sus alas flameantes arrasan
la, parecía, inabarcable, inderrotable, intocable alambrada de espinos zarzales secos
que separaron al Paraíso del ser humano.]
Y que hoy ya humea.
Huele a ceniza y polvorín mojado por las lluvias doradas, u orinas, de todos los seres claros.]

Suerte de que el álbum secreto de la vida nos depare la espléndida visión de la cristalina
sombra blanca.]
Suerte que poesía y utopía caminen con los pies calzados con la imbatible consistencia de los
lugares creados a fuer de amor, de luz,]
maternal costumbre de la Ingenuidad,
siempre pretendidamente materia imperdible de mi ser de poeta.

Suerte, buena suerte la mía.

(Sofía Jesús Serra Giráldez, Junio 2009)

[Sofía Serra]

De nada sirve, de nada sirve intentar construir.
Mientras yo dispongo un ladrillo tras otro, llegas tras de mí la inevitable presencia de lo que no se nombra que termina por hacer inaprensible cualquier tipo de intento, o apercibimiento siquiera, de utopía.
Ocnos, con el asno que se comía la misma lazada que él iba trenzando con los juncos. Ni siquiera sabía para qué la tejía, si inmediatamente iba a ser devorada por el animal que lo acompañaba, pero no podía, ni siquiera quería, dejar de tejerla.
Mi querido Luis Cernuda, qué bien te comprendo , y cuantos, en cambio, se quedaron en la anécdota de tus circunstancias personales.
Hay toda una "pneumagrafía" en la poesía de un poeta que ninguna biografía jamás explicará, por muy excepcional, o casi inexistente, que sea.

[Sofía Serra]

Yo pienso, querido Pedro, que ni existió y que ni siquiera tenemos que construirlo, sino que está dentro de cada indivíduo, que sólo hay que hacerlo "exterior", todos, siendo conscientes de que el exterior ya no es sólo de uno mismo, para que se haga, "por arte de magia" inmanente...TE SONRÍO MUCHO...por eso lo llamo "imperdible", porque ni se perdió ni nada, ahí sigue estando.
No sabes cuanto te agradezco tus palabras en este post, y más aún la "extensión" de mi verso que realizas, lo haces más bello, y hasta me atrevería a decir, sinérgicamente más bello.
Muchas gracias y un gran abrazo

[Pedro M. Martínez]

Bello post, amiga Sofía. La romanza se puede escuchar perfectamente en esta página.

Yo creo que el Paraíso nunca existió: estamos en el camino de construirlo con los ladrillos fabricados con los sentimientos de amor, la argamasa de los sueños y el agua de la esperanza.

Suerte de que el álbum secreto de la vida nos depare la espléndida visión de la cristalina
sombra blanca (que algún día -me atrevo a añadir, humildemente- se desvelará ante nuestros ojos para mirarnos con los límpidos ojos de un ser al fin hermanado y libre).

Suerte de que tenemos a las madres para recordarnos cómo debería de ser y no es...

Afectuosamente,

[Sofía Serra]

He tradado unas dos semanas en construir este post. Primero llegó la fotografía, un sólo divertido disparo doméstico al visualizar a mi hijo de pornto comiéndose flag "golosina" tras las hojas de parra, en vez de "la manzana". Después llegó su "revelado" en el ordenador, como simple juego también para el "album familiar, pero entoces "la vi" . la fotografía es así. La poesía es así. Y ya no fue un juego, hiló en mi interior con toda la ira que me producen las permanentes hipocresías de esta sociedad maldita que entre todos construímos. No me decidía a subirla a Internet como siempre hago con mis fotos.
Después llegó la hermosísima romanza Vide cor meum. La re-oí visualizando una película, la de Hannibal, nunca había visto esa película detenidamente, y eso que ha pasado en numerosas ocasiones por casa. Cuando llegó a mis oídos esa romanza tan hermosa, recordé que era la misma que sonaba en la película "El reino de los cielos", cuando la hermana del rey de Jerusalén lo vela, una melodía, unos cantos, que siempre consiguieron ponerme los vellos de punta, por la hermosura que destilaban sus notas.
Al día siguiente descubrí de quién era, de qué mano provenía, el irlandés Patrick cassidy. Cuando descubrí que se trataba de un autor contemporáneo, se me saltaron hasta las lágrimas de la emoción. Recordé mis versos "hay algo en ti que hace claudicar a las eras" en el que pretendo referirme a todo lo hermoso que el ser humano es capaz de crear, de hacer existir. Patrick Cassidy se basaba en el capítulo III de la obra de Dante "La vita nuova".
A través de ella, volví a llegar a Dante, a leer por primera vez detenidamente (en años escolares sólo de pasada) su vita nuova. Sólo había leído La divina Comedia, e inmediatamente después "El paraíso perdido" de John Milton, hará unos diez años.
A la vez que iba haciendo todo esto seguía escribiendo mis poemas, como siempre suelo hacer, con la cabeza puesta en que algo tenía que hacer con esa música, con Dante y su apuesta por el canto al amor no como una enfermedad ni una locura, con mi ira contra la persistencia de las hipocresías, contra las falacias y los mal llamados prejuicios, porque siempre son "post juicios" basados en la ignorancia más tremenda, contra lo que llaman locos a los poetas cuando por más y más que miro el mundo y la mediocridad, la cobardía, la ignorancia autoconsentida y la estulticia sólo acierto atisbar que lo que están locos son "los otros", con lo fácil que resulta ser BUEN HOMBRE, con lo fácil que resulta poder decir "No hemos perdido el paraíso"... y hoy por fin, ha salido ya todo esto unido, en este post.
Gracias, amigos. Un saludo a todos.